窗外，是夜。

从窗内看去，墨色晕染的画卷让人有些辨不清天与地的分别，唯有点点灯光用带着暖意的灿黄勾出景物的轮廓。

绘出这画卷的人似乎对蔓延着的墨毫不吝啬，就任由它们将世界染成乌漆的一片，只留那轮弯月与闪着微光的一盏星辰。

在不怎么遥远的地方，夜色被户户人家的欢声笑语点亮，浸明了小小的窗。那画家失手洒了清水在画上，天空被惊起一串串涟�j——在最靠近明灯的那块显着有些活泼的紫色，渐渐愈来愈暗，呈出了眼前沉寂的黑。它倒是没有太过呆板地一成不变，但总无法在窗沿染出令人惊异的像六月的风那般的新鲜与轻柔——就如亘古高悬的明月，婀娜而多变，但给人的感觉总是拒人于千里之外的高傲出尘。

天幕之下的萤萤灯火晕染出天地的交界，迷醉得天上星淡了许多。

星星一点也不像眼睛。我不禁疑惑起来了，第一个把星辰比作眼睛的人，究竟期待着谁的注视？再透过窗子看去，玻璃上映出一条星火与萤光辉映的月亮河。在那儿浣洗黑夜中的梦想，是否有可能实现了呢？

窗外，夜正是这般漫长！

一棵树孤零零地站着，同样孤零零的寒鸦不时发出几声孤零零的叫声。不知过了多久，星光淡了。渐渐地，也能看见那几株树追着风的步伐摇晃笨重的身躯，却只徒劳地摇下一地树叶。

蟋蟀对夜的赞颂诗很快取得了芳心，取代了寒蝉倾诉不平的悲鸣。

但很快，窗外的红日喷薄而出，带走了它所歌颂的虚幻的、无人知晓的快乐，只出没在夜晚的歌手匆匆躲起，绘出假象的画师慌忙叠起了画卷。就这样真实地、满载希望的、充满生机的——

窗外，天，亮了。