这里没有繁花似锦，却蔓延着馥郁的芬芳；这里没有灯光璀璨，却点缀着银星万点；这里没有山珍海味，却升起袅袅炊烟。这里的风景，平凡而又朴素，却弥漫着家的温馨。
这里的风景，是满眼的绿意。修竹摇曳着身影，墨绿的影子投下斑斑点点的日影；松柏傲然挺立，苍翠的叶子裹住了严冬深沉的寒意；枇杷树叶长长地伸展开来，毛绒绒的，好似厚厚的毛毯，泛着厚重的绿。鲜嫩嫩的荆棘刚冒出头来，嫩绿得好像可以掐得出水来。风轻拂山林，漫山遍野的绿都像水般淌了起来，从深到浅，从浅到深，苍翠欲滴地流入了眼中，流入了心里。风携来山林的清香，融合着每一种植物的问候，温暖得叫人心醉。小小的村庄卧在群山的怀抱中，小小的人儿奔跑在山野间，风送来人们的心语：这里的风景纯真而又质朴。
这里的风景，是倾泻的星光。空中的繁星眨着眼睛，水上波纹闪着银光。小小的院落中，一家人围着小木桌，坐在矮矮的小椅上，平凡得如这犄角旮旯的山中的平凡村庄。奶奶昏沉沉地打着盹儿，孩子不知疲倦地绕着院子跑啊跑啊，母亲温柔地看着，眼神柔软得像一片湖，父亲和爷爷似乎在讨论着什么。星光洒在一家人的身上，给周围的一切披上银装。那跳动的星星仿佛在诉说着：这里的风景平凡而又温馨。
这里的风景，是飘散的炊烟。柴火的温热仿佛还在脸庞，远远地便传来乡邻的呼喊声：“我家做了青团，快来吃呀！”声音传得很远，在村庄上空一直飘荡。乡邻将热腾腾的青团塞到手上，绵软的面皮带着青草的清香一直停留在口齿间，难以忘却那纯朴的味道。母亲端着一碗鱼鲞也塞到乡邻的手中，并不推脱，也不多说，世世代代的默契尽化在两人浓浓的笑意中。炊烟升起，一直飘到空中，再化入云中，似乎在书写着：这里的风景和谐而又美好。
这里的风景，是家乡的风景。这里的山，这里的天，这里的人，这里的一切都是那么恬静美好。这里的风景，在无数个游子的梦中一次又一次地闪现。仰望这片天空，踏上这块土地，我庆幸，我生活在这里的风景中。
爷爷的一生是在田地里度过的，那把早已斑斑驳驳的镰刀就是最好的证明。
爷爷这一代人自然还是面朝黄土背朝天的命运，骨子里根深蒂固的思想让他一辈子都离不开那块浸润着他半辈子记忆的地。
儿时，我坐在门前舔着棒棒糖，看着身子骨还很硬朗的爷爷在稻田里忙活。爷爷说，他忙了一辈子，累了一辈子，还是放不下他的镰刀与地。秋日的风挟着秋季特有的凉意姗姗来迟，麦田里翻滚着金色的稻浪。我知道一场关于爷爷与稻田的战争开始了。
爷爷拿着镰刀，背着竹筐，慢慢走入那片金色的稻田。我看着，天似乎高了许多，阳光忽地倾泻而下，秋风起，稻穗熟。而这些渐渐成为后来无声的黑白记忆。
爷爷似一条鱼，自由而灵活地在偌大的稻田里穿梭，熟练地操起手中锈迹斑斑的镰刀割着，那把镰刀如一只翻涌不息的蝴蝶，他的手在下面握着再轻轻一抽，爷爷的手中就多了一节完美得像个艺术品的稻穗。他的身子在稻田里时隐时现，他的手一上一下。瑟瑟秋风里，传来他低低的欢呼。
从日出到日落，爷爷整整忙了一整天。我踮起脚擦去他头上密密的汗珠，我说，爷爷你老了。而眼前这个老人只是温柔地抚摸着我的头，回头看了一眼身后的土地，他的眼底是一片深沉的寂寞，良久，他像是自言自语，又像是对我说，土地是我们的根啊。然后踩着稀薄的影子，一言不发地领着我回家，手中还有那把镰刀。
后来土地要还给村里，一向沉默寡言的爷爷第一次表现出了困兽般的决绝：不，我不还！土地是我们家的根！在角落里，只有那把跟了爷爷一辈子的镰刀一言不发地闪着夺目的光泽。
地，终究是被收走了，我家的新房也可以入住了。临走的那一天，爷爷落寞地坐在门前，捧着那把镰刀看。我说，爷爷你终于可以休息一下了，再也不用那么累了。爷爷苦笑：土地是我们世世代代的根啊。
我知道他的这辈子都给了这片浸润着他记忆的土地，可是在那样一个面朝黄土背朝天的年代里，千千万万个农民又何尝不是如此？他们苦苦依恋的这片土地，在更多的时候是他们的精神支柱。土地没了，这辈子也就没什么所依托的。他们真的老了，老得那么快，那么不着痕迹。
就像麦客，他们也慢慢淡出了人们的视线。土地与他们，真的，就那么消失了。因为，他们早已不再属于这个时代。
爷爷的镰刀呢？那片翻涌着金色稻浪的土地呢？
