有人说母爱是伟大而无私的，是一首田园诗，幽远纯净，和雅清淡。可是在我心中，父爱要胜过母爱。
我的父亲是一位普通的农民，他用一双勤劳的手来养育我我们。如今，老家的房子被政府拆迁了，我们一家便搬到了城市。现在父亲做起了小生意——从批发市场批发各种各类的商品到市场中去卖。这种小生意固然还好，但是每天都要凌晨早早的起来，骑车半小时到批发市场进货，然后四五点钟才回来。我有次问父亲：“您每天都去那么早，不辛苦吗？”父亲只是笑着看看我。
当我每次看见父亲坐在椅子上，用他那双粗糙的手捶打自己的一双老腿时，我便情不自禁的流出了泪水。
记得有一次，父亲骑车进货，被一辆摩托车撞倒了，腿被车子刮破了一条长长的口子，血流了一地。当我和母亲赶到医院时，父亲已经在手术室了。我和母亲又担心又着急，十几分钟过去了，医生从手术里走出来告诉我们手术很成功，没什么大事，我和母亲才放下心来。
没过几天，父亲还没有全好，就急着出院。我和母亲问他为什么不等全好再出院，他说：“我是全家的主要劳动力，要出去干活挣钱才能养活全家人呀！”
现在，每当看见父亲长出一根白头发，我都会情不自禁的流下泪水。心想，父亲是为了我，为了这个家，才会如此辛苦而又心甘情愿。于是，在心里暗暗发誓：一定要努力学习，不要辜负父亲对我的期望。
每天清晨穿过一条逼仄的弄堂，湿漉漉的空气覆在拐角陈旧的家具和杂物上，头顶斜挂着晒不干的衣服，在一片朦胧中留下细碎的剪影。寂静冗长的小道，准时打开的矮门伴随着清冷中丝丝热气，奶奶手里塞过来的包子，有时候是豆浆。
“吃完长身体呦——”
昏暗的灯光从这个老奶奶身后渗出来，打亮老家具和墙壁上斑驳的裂痕，长长的走道笼在模糊的光晕里。
随着呦——的结束，整个弄堂才真正醒过来了。
我们所见的天空，是一种空灵的蓝。整个世界裹在这种空灵中，日复一日更替星辰，更替花开。叶子一波一波飘零在收获的季节中，花落的时候，我再次见到奶奶。
她亲切的唤我，嘴里却吐出姑姑的名字。我应声，放下行李。
弄堂很亮，头顶早已没有衣服，只有晾衣绳交错在破败的房屋间，不时发出吱呀吱呀的脆声。仿佛天地间只剩下这条弄堂了，曾经最兴盛的地方也不过昙花一现，零落一地的碎石渣和空气中弥漫的灰尘的味道。
“奶奶，”我唤她，“明天我们都要走啦。”
她疑惑地歪头，这个曾经面庞年轻的几乎发光的女人，眼角是沧桑的痕迹，眼珠子带着尘世的浮华。
“老头儿还没回来呢。”
我不吱声，胸腔里的酸楚却在发涨。奶奶一蹶不振在爷爷去世后的一年里。一年里发生了太多事情。
我把奶奶安顿在窗户边的老藤椅上，这上面原有一件没织好的毛衣，如果还能叫毛衣的话——只不过一堆散乱的毛线纠缠在一起，软塌塌地卧在椅子上。
剩下的都交给父亲，我独自走在一片荒芜中，向偶尔路过的熟悉的人，或是曾经熟悉的人一一问候。
杂草漫过了弄堂里每一级台阶，断垣残壁里的青苔蔓延滋长。
在每位饱经风霜的老人心里，蔓延滋长。
我从贴满玻璃纸的窗户前看到奶奶，她在掉色的老藤椅上织一件毛衣，给爷爷织的一件毛衣。
阳光下洋洋洒洒的灰尘斜透进屋内，她嘴角带笑，轻轻哼唱那个年代的歌，安详地靠在那里，仿佛一只历经世事的慵懒的猫。
奶奶意识不再清楚的那天早上，我被塞了一杯装满葱花的豆浆。
这一刻我以为那个每天清晨塞给我早饭，那个眼珠子清澈透亮的奶奶，回来了。
我跑过去，跑到她身边，却看到她杂乱无章的针法。
仍然还是这样。
我轻轻抓住那双老树根般，肿的不成样子的手。
“你是谁呀？”
“奶奶，我们起来走几步。”
“走不动啦。”
“试一试，奶奶，你试一试。”
我多希望时间能为你停留一次。
停留在那个峥嵘的青葱岁月。
停留在初晓弄堂里无限延伸的虚无。
停留在阳光罅隙下用满心期待去等一个不能归来的故人。
我多希望你能拉住我的手向前，走一步，再走一步。
