成长，意味着什么？有人说，有一种成长叫承担；有人说，有一种成长叫自我；而我却认为，有一种成长叫宽容。
小时候，如果有人把我的橡皮弄丢了，我会很生气，把它大骂一顿；但现在，如果有人把我的橡皮弄丢了，我不会说他，只是冲他笑一笑说：“没关系”
小时候，如果有借我一块钱未还时，我会催他很多次，生怕他不还钱；而现在即使有人借我了五元未还，我也不会催他，等他有钱时，相信他一定会还我，如果他一直没有还，我也不会向他要钱，因为我不想让珍贵的友谊在几元钱面前“灰飞烟灭”。
小时候如果有人误会了我，我会和他们争论的面红耳赤，最后甚至可能会打起来；现在，如果有人误会了我，我会向他们解释，不会争吵，如果他们执迷不悟，我只会笑笑说：“总有一天会真相大白的！”
小时候，如果有人和我吵架了，我会疏远他，不和他们一起玩，并且鼓动别人也不和他玩；现在，如果有人和我吵架了，第二天我就会原谅他，如果他见到我时躲躲闪闪，我会走到他跟前，拍一拍他的肩膀：“老兄，没事，过去的就让它过去吧，我们还是好兄弟！”
小时候，如果同桌在我写字时不小心碰到我的胳膊，导致我的字没有写好，我会很生气，并且也碰一下他的胳膊；现在，如果同桌不小心碰到了我，我不会生气，也不会报复他，只是提醒他下次不要碰我了。
小时候，如果有人在我系鞋带时不小心踩到了我的手，我会骂他一顿，并且使劲推他一下；现在，如果有人踩到了我的手，我不会骂他、打他，只是会提醒他下次走路注意。
小时候，我不知道成长意味着什么：现在，我懂得了，有一种成长叫宽容。它是一种崇高的境界，是精神的成熟、心灵的丰盈；它是一种人性的光辉，是对别人的释怀，更是对自已的善待。
袅袅炊烟悠悠的从烟囱里飘出，在湛蓝的天空中舒展着身姿，慢慢走向远方。我和妈妈坐在院子里，静静地望着袅袅的炊烟。
“还记得你小时候在奶奶家吗？那时候正是秋天，你天天缠着奶奶给你做烤红薯，奶奶都那么大岁数了，刚刚收秋回来就要给你做饭，那时候你是真不懂事……”妈妈望着淡淡的炊烟，不停的念叨着。阳光从空中洒下，在妈妈的眼眸中晶莹的闪烁着，儿时对于家乡的回忆仿佛在妈妈的眼中开出了鲜艳的花朵。
妈妈转身回了屋，袅袅的炊烟依旧没散，它还在飘着，飘着，似乎要把我的记忆带向远方。
“你上小学的时候，就不能天天在乡下呆着了。每次你回来，奶奶总会做一大桌子菜，还特意去镇上买饮料回来，可你还是那么不懂事，还偷偷顺着梯子爬上了房顶，说是要看看那炊烟从哪来……”妈妈坐在炕头，嘴里念叨着，我一边帮奶奶收拾碗筷，一边蘸着奶奶自制的酱料品味起上小学时在乡下的生活。奶奶忙碌的身影，就是对她的孙子无微不至的操劳。
袅袅炊烟悠悠的从烟囱里飘出，在湛蓝的天空中婀娜起舞，慢慢飘向远方。这一次，我没有坐在奶奶家的院子里欣赏炊烟的舞蹈，那模糊的景象也只是飘在梦里。
“你上一次回你奶奶家好像还是过年，你奶奶听说你要回来，高兴地不得了，特意去镇上买了猪肉。没办法，你都上初中了，还是功课要紧。今年秋天又没空回去了，唉，也不能打个电话。”灯光下，妈妈一边和我温习功课，一边深情的回忆着。放下手中的笔，眼前又见故乡那袅袅炊烟。
几年后，炊烟再一次腾空而起，在湛蓝的天空中舒展着身姿。奶奶家的村里终于装上了电话。即使不能亲自见到那悠悠炊烟，但故乡的热枕却通过无形的电波温暖了我和妈妈。
“今年秋天还回不回来啊？”“等放假后没课了再回来看您！”“乖孙子，今年回来我还给你炖猪肉！”“我想吃您做的烤红薯了……”童年时在故乡度过的春夏秋冬，小学时偶尔回来探寻炊烟的“奥秘”，中学时学业的繁重以至于没时间见故乡一面……家乡那缕炊烟渐行渐远，那年不懂事的孩子也渐渐长大成人。炊烟渐行渐远，然而对故乡长久的挂念却一直在追寻，永不停歇。
