母爱似书，书中写着“谎言”，而我却读到了爱的真实。

落日的余晖温柔地洒进家中，映得餐桌金碧辉煌。我们一大家子围坐在餐桌旁，分享一盘金黄的香芋饼。我大口咀嚼、细细品味，直到口中余香散尽。见到盘中香芋饼只剩下了一块儿了，我呆望着那块儿香芋饼，就像是贪恋诗和远方的上班族，想吃又不好意思吃，想冲出去又没有勇气。您慈和的目光，好像看透了我的小心思：“快吃了它。”我停住手中的筷子：“不，妈妈，您吃。”“我吃好了，快吃了，再不吃就凉了。”您顺手夹起芋饼，对我微微一笑。

您说谎了，而我并不揭穿，这小小的谎言里，何尝不是最真实的爱呢。

母爱是书，书中写着唠叨，而我却读到了爱的简明。

灯光无味，夜已深，万家灯火却忠诚的为它增添光彩。我家那灯显得苍白无力，无趣的照在我的粉红行李箱上。明天就要军训了，您不放心我。您指着行李箱中的东西不厌其烦的说：“看见了没有，所有的衣服都在这个袋子里。要是身体不舒服，就随时和老师说。”说完，你仍然不放心，又检查一遍箱子：“一定要注意安全，好好军训，别想家。”

这唠叨的话语中，何尝不是最简明的爱呢？

母爱似书，书中写着沉默，而我却读到了爱的最强音。

医院的药水味使我一阵阵反胃，穿着白衣的医生麻木的推着病床。医生说，麻药劲散后，病人会异常疼痛。您睁开眼，我立刻牵起你的手：“妈妈，您疼吗？”您从眉眼之间挤出一丝微笑，像是在说：“孩子，我不疼，你放心好了！”可是，那微微皱起的眉头出卖了您，我轻轻叹了口气。

这沉默，何尝不是爱的宏音呢？

母爱似书，需要我们用一生品读；母爱又不似书，因为书总有读完的一天，而母爱，去用永恒做注脚。

这，难道不需要我们用一生去品读吗？