村口那个老头，拄着拐杖，守在这儿。
记忆中的家乡，只是一条悠长深邃的羊肠小道，道旁铺满杂草簇簇，若不真真正正地走上去，那条路无人知晓。小路向远处延伸，直到村口，路被村里拄拐棍的老头踩住，才算到了家乡。
那老头，面熟。
小时候，雾霾还没嚣张的时候，村里的天是青的，村里的水是清的，村里的老槐是青的。我没事总爱乱跑，或许是生性好动，但总有跌个“狗啃泥”的时候。尤其在大小碎石遍布的村口，每次跑至此地，胳膊肘和膝盖总会和大地“亲密接触”。可有个老头，总会拄着拐杖站在村口，拦住奔跑的我，一口零散的老牙上下一碰，几个字蹦出：“慢点，慢点……”
那老头，面熟。
小时候，总爱看大人们玩些稀罕玩意。一个石墩，一张不知谁刻下的棋盘，一堆印着红字绿字的“木头块儿”，一群围在石墩旁的老人小孩们。“木头块儿”被拿起，被放下，伴着敲击的一声响。间或有人窃窃私语，也有时一声“将军！”震耳欲聋。可在大多数时候，“木头块儿”都是停在手里，不知放在何处。人们也都是埋头苦想状。每当这个时候，一个老头就会凑上前去，用拐杖往石墩上轻轻一指，“木头块儿”一放。风吹过，一片黄叶落下，胜负便已分晓……
那老头，面熟。
小时候，总觉得时间过得很慢，表针像挂上了秤砣，总也走不动。午后的时光便有如此之感。每当这时，无事可干的我就望着一处发呆。眼睛一瞥，好像扫到了什么：一棵树，树下一个人，手中一根棍，脚下一条小路。他在张望着，可是路的远方，没有人。他每天站在村口，等待的是谁？是年轻时的战友，已故的老伴，或是身在远方久未归家的子女……
他依旧拄着那根泛黄的拐杖，伫立在村口。秋叶片片飘落，愁思层层萦绕。
再次看见他，熟悉却陌生……
冬天，向来不及其他三个季度那样变化莫测。尤其是近几年，只有干涩而寒冷的北风在紧掩着的门窗外逡巡。寂寞的人们也只好将这理解成为一个个更加单调、乏味的秋天了。
不过，今年是总算让那些企盼着记忆中的冬天回来的人感到一种久别重逢时的欣喜。在这个冬季中的某一天早晨，推开门，我看见了久违的皑皑白雪。值得感叹的：这儿的冬，又回来了！
在这样一个看不见海的温带城市里，那之前的最近的一场雪大体是我在读小四的时候了。下得很少，早晨刚见着，傍晚就化得差不多了，是很让人扫兴的。而眼前，遍是让这里的人已感到生疏的雪。有的地面上结了一层薄薄的冰，冰上斑驳着纯白与灰白。没有雪的冰上，走起来很滑，使人非得要小心点，不敢迈大步子，稍不留神就要翻跟头。而雪积得多的冰上，就不会滑人，还很松软，走着像厚棉垫子，比走在坚硬的柏油路面上要好多了。
城市里的空气在大多数时刻都不甚好的。这雪算是来对了，纷纷扬扬，�湃チ顺决玻�厚厚云雾中总算露出了浅浅天蓝。一呼一吸，温润而清新的空气使人感到轻松和舒畅。
过了大概两天后，看着积雪都已经消融了不少，以为这来之不易的雪就又要匆匆地离开，惋惜之时又出其不意地迎来了连着一整天的雪，下得更大了，更加华丽了，也更加令人欣喜了。
银白色的碎花是从那比天更高、更远的地方闲游来的，天幕上缤纷点缀着雪的颜色，犹如仙女轻盈、曼妙而纯净的罗裳。那雪花，快从天上下来——可她们仍是眷恋着什么似的，在半空中弥留，于是欣然地起舞，风中留着千丝万缕的雪的情愫。
雪开始勾勒和渲染这个世界。她们都是很出色的艺术家亦或诗人，因此，她们也都并不必细细地斟酌，只要跟随着自己的想法去妆点不同的地方。
于是，她们去到了远处的平房屋顶上，那人家的瓦，就应该是旧的暗青色，和新的纯白色；她们去到了街边的树木枝头上，那一树的梨花会悄然绽开；她们去到了院中的小池水面上，层层叠叠的涟漪中仿佛有动人的笑；她们去到了房间外的窗台上，写字桌边疲惫的人抬眼就能见到此时城市里最动人的风光……
我想，最好的冬，不会是终日在那里艳阳高照的。只有雪花，会带来最不错的冬的风韵。雪中，能“坐看青竹变琼杖”，观望“雨雪纷纷连大漠”，体会“雪色凉风几牵情”……略有遗憾的是，我没能加入到玩雪的队伍中。但单是雪的到来，就使我感受到不同于以往的冬天的快乐，让这个冬季不一样。
