也许那愈是平常的，愈是会淹没在时间的流里。
——题记
“习惯”不知不觉变得可怕而又麻木起来，时间的流在眼上留下了一层朦胧的白色水垢，直到泪水把它洗净后才发现，过去的一切，也只是看似平常。
每日夕阳，他有孤独与酒，一只长木烟斗，独坐院口，不分晴雨，淡看山头红日落，或是烟雨醉亭楼。再是站起，走过我身边，抚摸过我的头，便走向厨房分理他的花生芝麻，炒点糖栗甜豆，每每问道丝缕幽甜溺出厨房时，我便放下手里的木玩具，乐悠悠地窜入厨房，他低着身子，老瘦的像个柴架，却又好似在燃烧着的柴，给我更多的是一种温暖和安全感，不论是一件白破背心还是一卷藏青色的棉褂，都一直在记忆的四季里轮回着，在我的心里温暖着。
家里是靠米花糖填补家用的，爷爷每天的生活就是白天挑担去卖，晚上回家做糖，平常而又轮回不变的生活，我也每天等待着爷爷回来炒糖，吃到刚出炉的花生栗子，白天又偷偷沾点刚放凉的焦糖，看起来和普通的村里的孩子差不多平常的童年，却有一种别样的甜味。爸妈每个月都会寄生活费，而爷爷却不曾换过什么衣服，每次回家的担子里总有那么几个我喜欢的小玩意，有时是一个发卡，有时是一个小娃娃。
软香的气味从炉里飘出，每一块松脆的米花糖看起来是那么的朴实平常，却有一种特别精致特别细腻的甜味，不淡不腻。可后来长大，我更开始追随别的味道，终有一天发觉那份甜味从身边散去时，米花糖也是再无隐无踪了。
他病了，一病不起，却在我的心中不再只是一个厨房的背影。
路边还会泛着一丝甜腻的气息，却是随着时间淡去，可那刚出炉的米花糖的温度，却越来越烫，烧灼着我的心，那夕阳下被晚霞烧红的烟斗和酒壶，平静的放在院口的竹凳上，那半块米花糖，静置于灶前，看似平常，却不会再有了。
仿佛愈是希望一切如往，能再去给我时间读懂那份看似平常的甜腻里深暖的爱，愿流年如初静好，愿如今你还未老。
世界不是界。
——题记
越微小的存在越可悲地自卑。许多的我们都曾有过像是被世界抛弃的错觉。彷徨、怨恨后，我们又无可置否地认命，世界正原封不动地在咫尺之处，像个被遗弃的安静的小孩，干净的在原地等。被抛弃的从来不是我们，是世界。所以，无论何时，这里有我的世界。
我一直十分依赖着“巧合”。它是开垦世界的铲子。
因为家里有个嗜书如命的哥哥，桌子上总是横七竖八地躺着大小不一的书。往常他都会把一星期看的书晾在那，让我选几本看看。我总是习惯性的直接看作者，不是龙应台、张晓风、汪曾祺等人的书，统统被我视为“不是书”。翻来翻去都不是些熟悉的作家，就捡了本离手最近的。抬眼看到哥哥捧着厚厚的金庸小说蜷在沙发上，双眼像扫描机一样移动，我就十分鄙夷。我一直觉得小说太粗浅，及不上散文的醇厚，短短一篇精炼文字就可以让人回味数天。自此，选书时，我就给书分了等级，小说永远挤在最后的两三名。
那晚，越照越亮的节能灯，柔柔地拢在身上。我细细摩挲着每本书封面上的书名。想起龙应台写的《念你们的名字》，心底油然生出一份感动，这些书不就像是一个个孩提，咿咿呀呀，渴望着被人们所了解，盼望着自己的名字能留在某个人心里的某个角落。我由心底最虔诚地话语呓喃，对不起，对不起。
窗外的风铃随着风久不重复地溅出脆响。脑海的旋律跟着被吊起，像是一推又一推的浪。让人心颤。我明了，这是心的皈依所发出的暗叹。这里有属于我的世界。
我又重踏时光，这条细长的轴上，匆匆而过的人如那些被忽视的书一样，一刹那，就在记忆里剔除了。困着我的只是头顶那一方矮矮的四角的天空，因为膝上一道浅浅的伤疤，就忘了奔跑。狭小的空间与禁锢的认为，似乎世界已早被我抛弃了一段时间。还好，现在是属于我小小世界的这里。
有人说，你在那里生活过，那里就会一直属于你。背叛、迷茫、悲伤终会混在时间的沙漏中，这个世界一直都在，这里有属于我的世界，无关他人。
挥铲人，一个足矣。
