我未曾读什么书，尤其是什么名著的，一概没读过，显得我孤陋寡闻。但是书，还是有的，也不少，大部分却只是看看书名。买这些书不是给自己看的，又不是给他人看的，但也不是徒欣赏那些虚荣的书皮，或者感受——不是看，却能感觉所蕴含的无限的精妙。没有用途，却永远不扔，也不知要干什么。

所能等待的，就是在哪个相当清闲的假日，被抽出来罢。

再倘若是相当欣赏，这莫不是人与书都欢欣鼓舞的！而又要中途隔一段时间，分两部分看完。这段时间又相当漫长，所以说未读多少书，显然是实话。

抱着这样的信念去买书，奇怪的是，永远装得下，我的家，以及冥冥之中隐晦的东西，都像无底洞，把任何高尚的思想拖进深渊。至于主人，依然是要在雨天喝一杯不加奶的冲调咖啡。

有时品出什么玄乎来了，便觉脱俗于尘世，任何人都极为污浊，然而我被他们疯狂地拽着，最终也得去撕扯他们的衣，什么时候又读一本书，奋加想逃离。

然而大多数时候，只是等待，不愿去找寻，那么一本深邃得透过太空，直冲外面一片虚无。

而我所有的，只有一片慵懒的阳光，并且折射过去一切人感性的光辉。并把一些照得黄绿，那是我种的花木。瓷色的花瓶，叮当作响，枝之上，含着伪作的水珠，我想坐在旁边装作读书人的样子。

但是那样会掉下去。

狠狠地掉上铁的顶棚，落在污水里。