春寒料峭，早晨的黄山上，冷得令人瑟瑟发抖，肆虐的狂风灌进了我的衣领，越往上爬就要又冷上几分。沿着石阶拾级而上，游人逐渐稀疏，空气也越发清冷。
手中的登山杖，轻叩着石阶，发出嗒嗒的声音，石阶在岁月的磨练下也低下了头，被凿出了一个个小坑。被如我一般的旅人，凿出了一个个小坑。风自上而下的扑面向我吹来，使我更加举步维艰。
我极目远眺，眼前一片迷蒙，只有苍松的苍绿和石山的灰黑交织着，在我眼前单调地闪动。突然，我的眼睛捕捉到了第三种颜色。那是一抹嫩绿，青翠欲滴地在石缝中闪烁，那一点点独属于早春的娇嫩色调，点亮了我的眼睛。那是春天的第一抹绿意，打破了眼前的沉闷；似一声清脆的莺啼，怯生生地拨动了春的丝弦；似一道阳光透过云层，澄澈了天空，明净了双眸。那样娇嫩的绿啊！
风儿却没有停歇，依旧刺骨凛冽，卷着冷雾，带着寒气，在身边弥漫。我不禁打了个颤儿，而那娇嫩的春草呢？也被寒风压弯了腰，渐渐下垂，可是忽然，它又敏捷地一“让”，在寒风中找到了自己的姿态，就这样勇敢地，冒着寒气，顶着烈风，骄傲地挺直了身躯。又一阵风吹来，它被那只无形的手压在了石山上，可风一停，它又恢复了原来的模样。风淬炼着它的身躯，寒意磨炼着它的意志，就这样，骄傲而又坚持，眼前的绿意悄悄蔓延，沿着石缝，沿着山路，蜿蜒向上，直上顶峰。
风逐渐停了，久违的太阳终于出来了，太阳洒下的金色光芒，勾勒出那株草金色的轮廓，让叶尖还沾着寒意的草，又透出一番新绿。我又起身向前走去，之前的疲惫早已抛在脑后，大步向前，身上似乎又有了使不完的力气。而在背后，我似乎听到它在向我们大声宣言：“春嫩不惧寒！”
时光总是那么残忍，只在你低头间，悄无声息地把悬在苍穹中的夕阳拽到梢头。
记忆中永存的是妈妈那锅臭屁藤炖鸭汤。沁人心脾的清香弥漫在记忆的每一个角落，勾起我对儿时的怀念。
小时候，学业不像现在这样紧张，回老家成了寒暑假的要紧事。
“妈妈，我要喝鸭汤！”我叫道。“好，那乖，到家妈妈就给你弄。”妈妈对我笑。到了老家，妈妈会去集市上，找一位老婆婆买鸭子。老婆婆年过半百，慈眉善目。不管是不是去买鸭的人，她都总以笑颜相迎。也不喜斤斤计较，卖的都是好鸭，正应如此，所以生意好。
妈妈买回来的鸭子，总鲜红得跟牛肉一样。伸手去按，结实的很——韧劲也不输牛肉。
鸭汤的主要食材除了鸭，就是“臭屁藤”。“臭屁藤”是俗称，民间的一味野生草药，虽名字诙谐，却味道颇佳，有清热化气的功效。炖汤的“臭屁藤”不是找谁买的，而是年迈的外婆跟着舅舅亲手去山上摘的。
每当奶奶和舅舅抹着汗提着大袋小袋的“臭屁藤”出现在家门口时，我兴冲冲的抢过外婆和舅舅手上的“臭屁藤”，跑进厨房“洗”。我把水开的很大，用手把水溅到妈妈身上，看着妈妈的“狼狈样”，我露出得意的笑。妈妈却没时间理我，专心致志清理鸭毛。当了母亲后，妈妈承受了更多的风霜雨雪。岁月无情的在她的脸上刻画。但那一刻，我觉得妈妈美极了：睫毛压得低垂，眼睛专注的盯着鸭子，两只手麻利的边冲水边拔鸭毛。夏天，细密的汗珠在她的脸颊上荡秋千，淡淡的光晕把汗珠照得熠熠生辉，像晶莹剔透的钻石；冬天，冰冷的水如刀般锐利，割着妈妈的手。妈妈整个人就如名家笔下一幅素净的画……
我早就准备好碗筷，人手一份，而香气腾腾的臭屁藤炖鸭汤在我的期盼中终于上了桌。妈妈照例为我舀了喜欢吃的鸭腿和鸭腱，一口咬下去，丝滑爽口的鸭肉口舌生津，清香四溢。
时间是一只藏在黑暗中的温柔的手，在你一出神一恍惚之间，物走星移。转眼间，我已步入中学。妈妈的那锅臭屁藤炖鸭汤仿佛成了一种奢侈——假期被补习班的课打了折，妈妈不想让晕车的我奔波于两地。逢年过节也就家里人随便找一家餐厅酒店聚一聚就算完。摆上桌的都是些色泽鲜艳，味道浓重的大鱼大肉，麻痹人们的味蕾。哪还有集市老婆婆的鸭？哪还有奶奶舅舅上山采的臭屁藤？哪还有妈妈那锅沁人心肺的鸭汤？
“妈妈，我要喝鸭汤！”儿时的呼喊又在脑海里回荡。我看到妈妈正对着我笑……
