感动是什么？走在回家的路上，我一直都在思考这个问题。
回到了家，我问了爸爸，爸爸给了我一点提示，注意观察你爷爷的日常习惯，你就明白了。
我的爷爷面色黝黑，粗粗的眉毛下，一双小小的眼睛炯炯有神，高挺的鼻梁，一张算不上能说会道的嘴巴，充满了慈爱。
那天早上起来，只见天空正飘着鹅毛般的大雪，大地穿上了一件白色的大衣。“什么鬼天气，去学校迟了怎么办？”我自言自语道。爷爷说：“今天天气冷，多穿几件衣服”我不耐烦地说：“啊，知道了。”心里却在抱怨：烦不烦嘛，我都多大人了。
到了楼底下，爷爷看了看我缩头缩脑的样子，就把他的衣服脱了下来，说：“千万别冻着了，爷爷今天锻炼，衣服你先穿上”。穿上带着爷爷体温的棉衣，一下子暖和多了。爷爷把我送到学校门口，我把大衣脱下来还给爷爷的时候，碰到了他的手，才发现冰凉凉的，我生气地说：“爷爷，你为什么要把衣服给我穿着，看看你的手多冰啊，感冒了怎么办呢？”只见爷爷一双小眼睛，早已眯成了弯弯的月牙，苍老的嘴角露出了一丝慈祥的笑。
今天一天我都抱怨自己没听爷爷的话，害的爷爷脱下衣服给我穿，他自己受罪，课都没怎么听进去。
终于放学了，我远远的望见爷爷在路对面的人群中焦急的找我。无尽的寒风，迎面扑来，看到爷爷不由得瑟瑟发抖，一双冻的透红的手放在嘴边不停的哈哈热气，两只脚不停地动来动去，看着这情景，我赶忙跑过去抱住爷爷，说：“这太冷了，赶紧回家吧。”爷爷一见到我，那深锁的眉毛舒展开来，被利刀似的寒风吹过的脸，宛如一朵盛开的金菊。
坐在爷爷的电摩车上，我突然理解了，感动是多么奢侈的东西，奢侈到需要用爷爷很深的寒冷和我内心的疼痛，才能体会到。
原来感动就是一种幸福，而世界上最永恒的幸福就是平凡。
我的爷爷，是一个工人，之前总是在外面干工匠活，但如今也不得不服老，改行看管工地。
由于老爷子常在外地，见面机会不多，一年也只能见那么几次，他最不能让我忘记的是他的手。
他身为南方人，常年与北方的�C冽抗争，他的手常常被冻得裂开来，裂出一道道小口子，不仅仅是口子，工伤大大小小也有十几处。尤其是大拇指上一道口子，深可见骨，两边的肉向外侧翻，加上爷爷并不算爱干净，每次洗手只是流星一般稍纵即逝，伤口中慢慢囤积起黑泥，长年累月，黑泥不断地的堆积、提炼、升华，总之越练越纯净。仿佛真的可以提炼出某种东西来。黑泥几乎与皮肤齐平，仿佛黑泥便是他手的一部分，如同天然的纹路。他的指甲没有一个是完好无损的，中指上已了无指甲的痕迹，这是一次工伤留下的。整个手如黄土高原，千沟万壑，支离破碎。我常抚摸他的手，看起来像干柴，摸起来更像干柴，他的手，像一块沧桑的树皮。
爷爷在除夕夜里总会彻底洗一次手。他先把手放入热水中浸泡，泡得各个关节都放松，柔和。之后，我便会掏出牙刷仔细地清理这“黄土高原”，这个过程，大约得有半个钟头。最后细细打上香皂，冲洗。再拿些膏药涂抹在手上，促进一下伤口的愈合。爷爷常说，手没了这黑泥，干起事来不习惯。轻飘飘的不像话。但不过两天，爷爷的手马上打回原形。而下一次这样的洗手仪式，则是在一年之后了。
虽然他的手面目全非，但我就是不讨厌，反倒十分喜欢。小时候，我常如游鱼般钻入他的被窝，求他给我挠背。他便会笑眯眯地用手在我背上来回摩挲，他手上的伤口结了疤，崎岖不平，扶在背上，滋滋……无法用语言形容，比什么“不求人”好多啦。这件小事成了我童年最难忘的几件事之一。
小学时，家中需要盖间小屋，我目睹了他一个人从和泥到封顶完成这个浩大工程的整个过程。如何用他这双具有伟大神力的手，仅一个星期便完了工。我时常啃一个冻柿子，坐在门槛上，看爷爷如何和水泥：他抡起铁铲，将底部的水泥翻上来，在上百次的轮动后，水泥和黄砂搅在了一起密不可分。在这期间，他的手被染得灰白。几滴飞溅的水泥很快在他的手上冻牢；他的汗水滴在手上，与水泥搅成灰白色，但汗水很快被挥洒到地上……
爷爷的手与他的经历密不可分。家道中落，他放弃了成为大学生的机会。转而自学泥瓦匠手艺。后来又为攒钱给儿子付大学学费，甚至去北漂，他的这双手有太多荣耀与辛酸。如果问他的经历，只需抬手，一看便知。他如今年过古稀。依然在外奋斗，不更是出于对家庭的责任？
至此停笔，凝望窗外，已是夕阳西下。相信他也一样在远方与我共赏这缕残阳，点点金光洒落在他的手上——世间最美丽的一双手。
