彼岸花，曼珠沙华，被焚烧着的灵魂，在绝望的祈祷，忘不了那执着与残酷。
——题记
阳光慵懒的撒在地上，像一盘散沙一样，它没有眼睛，它分不清人们的心和欲望，它照在一切身上，在它的轮回中，一些人像被遗弃的撒旦一样，流浪在街头，只是，他们有与撒旦同样的命运，但灵魂不同。
他们是堕天使，他们有惊人的才华，他们曾是六翼天使，只因叛逆，流离人间。他们高人一等，又低人一等。他们在东方叫“滴仙”，在西方叫“撒旦”，他们不羁不驯，穷困潦倒，食不裹腹，但他们从不委屈自已的尊严和快乐，用庄严的方式，来换来生命。
我一眼望上去，那个老人应该是维吾尔族的吧。
他的小方帽，褪了色的黄色衣服，手上消瘦的纹身看的一清二楚，他脸上嵌着一双纯净又疲惫的眼睛，但又充实而骄傲，只见她拿起一把腰鼓。有旋律的拍了几下，瞬间他的歌。让我眼前晃过草原、火焰、骏马、游牧民族唱的豪壮悲凉的号子，甚至有路西法叛逆的呼喊。狂放豁达，他们崇拜天，他们把天叫做腾格里，冰蓝的天，老人泛黄的眼睛，一派虔诚的样子，他坐的端端正正，衣服整理的很整齐，面前放着一个小茶缸，这点凄凉又无奈的声响回旋在小桥上，老人坐在桥中央，小桥、碧水、蓝天，温和庄严的笑，让人不得不心中腾起一种崇敬，他们为生命而生活，为生活而有了生命，他们有着如腾格里般纯静的心，有着和蒙古的狼图腾一样的坚韧。
流浪，远离家乡，把新月当耳环的人呵，心上是否插着刀呢？他们不是乞丐，他们是艺人，是少数民族最崇拜的职业—歌手，他们听得懂天地的声音，他们用音乐交流心里的空虚。老人面带微笑生硬的说“谢谢你”时，我看到了他的眼睛，那是谁的眼睛呢？李白的豪放，杜甫的哀愁，成吉思汗的剽悍，陶渊明的避世，都一一纯净。
他们的心是玉女峰上的冰做的，他们在生命之巅，与天使对立，他们没有物质上的快乐，他们有着精神上的索求，他们实践了生命的尊严，他们用音乐证明自己的灵魂。
纵然相思入骨，却不及对我点滴照顾。
——题记
深秋的傍晚，夕阳渐渐跌落树梢，而那晚霞中的最后一缕余晖，伴着丰盈爱意，洒在每一个细微的角落。
山石巍巍，您为我植种的龙爪��，倾撒独特爱的清香，充溢着细微的没一个角落。不一会，流云跌落屋檐，炊烟正袅袅，在晚霞中四射，分散，消隐。
深灰的大衣，高挑的身材，还有那只是被岁月抹了灰的精致五官。双眉之间的美人痣，更是惹人羡慕。回家的石板路，泊于烟雨的连排白墙青瓦，半窗柳绿。在胡同里就喊着：“奶，渴——。”话还没说完，只见一碗水早就落在桌上，碗口冒着烟，像是在抽烟等我。咕噜咕噜，细微里，是辛酸的味道，是眼泪的味道，是热情的味道，是爱的味道。走向厨房。转过墙跟后，发现你正在扇扇子给水降温。霎时都不知道说些什么，那一刻僵住了，直到眼泪流的我痒，才缓过神来我们俩只能互相笑着，笑靥绯红的样子真美。
仲夏的早晨，暗香散落，空气清新，小溪缓流，飒爽微凉，吹起柳树下的迎春花，此时它也抬头微笑，腮如桃雪，一阵琴声飘扬如耳他。寂寥的只有雨后蝉鸣，哕哕，哕哕，跌宕起伏，美好婉转。也许奶奶有这个就不孤单了吧。
奶奶早就起来做饭了。随着街上寂寥变嘈杂，厨房里也就嘈杂变寂寥了。我该起来了。只见昨晚只剩一半的蚊香越烧越多，旁别的电扇自己转起来，吹的我舒心，把爱吹到每一细微的角落。跳下床，昔日与鞋相互依偎的泥，离别在了路的尽头。而我的鞋，正如世事一样，踢踏着时光的前进。
那年，你老的厉害，突如其来病痛，折磨着你，困扰着我。
深秋的傍晚，沁凉的风，悲鸣的乌鸦，伴随被夕阳追赶的红云，唤醒着我的灵魂。
倦鸟归林，各奔东西，天下没有不散的宴席。你对我说，“奶奶累了，想单独待几天”，但这几天，一过就是永远。你还是变成了孤寡老人，我也随剧情发展，回到了父母身边。这一切好像都是陌生的，没有往日骤起的动作了，腿上没有蚊子叮的包，好像更痒了。
深冬，气如冷锋，地上白雪皑皑，洁白如玉，踩一下，陷了许多。这冷，如事实，这雪，如我们，一会就消逝的无影无踪，这冬季，是我们一年一季的约定……
我的那块地，无一根杂草。我的书桌上，无一粒尘埃。在你看我的眼神中，望不见一丝斑点。细微的地方不是很洁净，而是被你的爱所萦绕。
